FAMILIA CRISTIANA

FAMILIA CRISTIANA
31/12/2007

La iglesia se echa a la calle
para defender a la familia,
y defender, para el católico

(no para el cristiano),
siempre es un ataque al no-católico.
Sorprende que la curia,
que por un par de millones
de las antiguas pesetas
anula matrimonios de famosos
y de gente adinerada,
nos monte un espectáculo en Colón
con la sanísima intención
de proteger lo que ellos rompen.
Tampoco los divorcios son cristianos
y luego está don Rouco
casando a una princesa divorciada
con un infante de España
y bautizándole a los hijos
con agüita del Jordán.
Ni gays ni lesbianas ni transexuales
tienen sitio en este reino
de aviones privados, oro, plata y pederastas.
“La familia es una unión
de un varón con una hembra
con el fin de procrear y dominar la Tierra”

San José no fue su padre,
de por medio hay un espíritu,
la madre fue virgen antes
y después (contra natura)
y el padre verdadero lo dejó tirado
como a un perro.

Es evidente que haya tantos

que apuesten por otro concepto

de familia.

DESHIELO

Los polos se derriten.
Los ríos se secan.
Las flores crecen en invierno.
Las lluvias arrasan los poblados
cuando llueve,
y cuando no,
los árboles se vuelven de cartón
y el suelo se cuartea de polvo y de miseria.
En pocos años los mares
habrán devorado las orillas.
¿Y los niños?
¿Dónde crecerán nuestros hijos?
¿Cómo?

Amarse, tal vez, ya no sea responsable.

CHABOLAS

La chabola escribe poesías malditas
con la sangre de las ratas del Parnaso.
Grifos deshidratados, las literas
de cartones viscoelásticos, la boca
del gris de la basura cocinada,
componen las estrofas bajo un cielo
de mierda titilante y hojalata.
El poeta, con un brazo y una aguja,
le canta a la muerte y a la vida,
y acude a esos congresos de olvidados
en busca de dos gramos de metáforas.
Sus ojos se convierten en espejos
cruzados por discursos de gobiernos,
de onegés a lo intervida,
promesas de viviendas
con sus tres habitaciones,
trabajos para todos, para todas
(que no discriminamos en España),
colegios digitales, tan modernos,
y un parque con columpios para peques.

El poeta de la peste y de la chapa
falsifica la alegría de otras lenguas,
adopta las palabras del silencio
y toca el violín del desencanto
en las inaccesibles cimas de deshechos.
Sus versos fugitivos de la vida,
del espacio, del tiempo, de la noche,
chirrían en los techos de cartón,
en las ventanas de un mañana inexistente
y dejan su baba en el cristal
de las vergüenzas ajenas, perfumadas,
como marcas hiperbólicas del daño,
del dolor espolvoreado de piojos…

Un niño sucio corre
tras una rata negra,
como Apolo tras su ninfa,
pisando agujas y condones.
Después de verlo, para qué
seguir escribiendo este poema.
Qué mal queda una metáfora
cuando el hambre aprieta.
Qué asco.