De noche todo gira
en torno al tiempo de los antes,
al sueño despertado sin piedad
y con crudeza.
Entonces fue ilusión a contratiempo,
carcajada de envite,
terso abrazo del valiente.
Ahora, cuando el té sabe a otro té,
no es cobarde esta nostalgia,
ni siquiera lo es el frío o la distancia
a las tres de la mañana.
Es esa tristeza diminuta en los ojos.
Una sonrisa herida.
Otra madrugada lejana
Malditos los que hacéis de los engaños
carné de club de fans de la injusticia.
Maldita sea la musa sin pericia
que folla sin cobrar por dos escaños.
Maldito sea el profeta de rebaños
que hace de su nombre una franquicia.
Mentiras de papel, gloria ficticia,
Parnaso fusilado por amaños.
Maldita la razón que arguye arrugas
como único bastión de lo bien hecho
y olvida en el olvido su pasado.
Poesía contagiada de verrugas.
Futuro con tumores en el pecho.
Maldita la verdad en mal estado.
